En la razón ignota de mi ser,
te pienso.
Y he anhelado tu sombra
desde las paredes marchitas
de mi encierro.
Sobrevivo
con una desilusión
que me asfixia los ojos.
¿Qué es tu nombre,
sino el vértice puro
en las enredaderas dulces
del silencio?
Con la noción más triste
te llamo
a remover el hoy,
los momentos
cuando me seguías
y estabas
aciclada a mi diestra
como rosa de sombras
perfectas.
¿Qué palabra existe para nombrar
al viejo amor, al eterno?
En qué bóvedas azules voy a guardarte
de la alta oscuridad que me llama
a dormir por siempre en el recuerdo.
La luz me arroja
al punto más exacto
del desconcierto.
La mayor piedad de los muros
está en el silencio.
te pienso.
Y he anhelado tu sombra
desde las paredes marchitas
de mi encierro.
Sobrevivo
con una desilusión
que me asfixia los ojos.
¿Qué es tu nombre,
sino el vértice puro
en las enredaderas dulces
del silencio?
Con la noción más triste
te llamo
a remover el hoy,
los momentos
cuando me seguías
y estabas
aciclada a mi diestra
como rosa de sombras
perfectas.
¿Qué palabra existe para nombrar
al viejo amor, al eterno?
En qué bóvedas azules voy a guardarte
de la alta oscuridad que me llama
a dormir por siempre en el recuerdo.
La luz me arroja
al punto más exacto
del desconcierto.
La mayor piedad de los muros
está en el silencio.
