Sólo del amor que precede a nada
y del afán vulnerable que subsiste en las cosas
es que puedo remover la esperanza
en la estacionara ilusión de estos signos -aún letras-
capitulan los segundos, infinitos negros,
calladas avenidas sin sueño
desvanece la ilusión el nítido arrullo
de las nubes inválidas
es mi corazón la ruta de un astro sonámbulo
entregado a la crónica devastación de las palabras
Te has entregado a rescatar la belleza de lo nostálgico, como complaciendote en la situación que quizá se pueda cambiar, pero no...
ResponderEliminarIgual, se trata de un poema hermoso.
Saludos y abrazo fuerte, Megara.
nada, esperanza e ilusión en un mismo poema me resulta hermosamente complicado de asimilar, a veces hasta duele pensar qeu despues de la ilusión aparezca una esperanza que termine en nada...
ResponderEliminarUn saludo desde el hoyo =)
"Sólo del amor que precede a nada
ResponderEliminary del afán vulnerable que subsiste en las cosas
es que puedo remover la esperanza
en la estacionara ilusión de estos signos -aún letras-"
Los signos aún letras, materia prima sin vida, fantasmas sin ojos, niños no nacidos, sin padre aún, sin monstruo o cura que bendiga o marque la brecha de su cruel destino. Interesantísimo mija, evocador. Te saliste de las costuras y comenzaste a bordar un mundo desde adentro. Eso me gusta. Pero sigamos.
"capitulan los segundos, infinitos negros,
calladas avenidas sin sueño"
Una ciudad vacía aún, sin aire, sin polvo, como un hospital esperando dar paso a las filas de cadáveres que aún no saben su condición y gente hipocondriaca y con hambre de sueño. Interesantes, seguimos muy interesantes hermanita. Vamos por más.
"desvanece la ilusión el nítido arrullo
de las nubes inválidas"
Y por fin el cambio, una atmósfera de desconocidos presagios vienen a soplar sobre esas nubes ingrávidas, arriba... Comienza la vida.... Bien Megui, muy bien, vamos por más.
"es mi corazón la ruta de un astro sonámbulo
entregado a la crónica devastación de las palabras"
Y luego el centro inestable de la razón, del instinto, viene a dar al traste con todo ese sistema que sirve para dar orden, reglas, normas. Escribir, es también la transgresión para comenzar el mundo. Apetito por la destrucción evolutiva, sangre dentro de la sangre. Una nueva vela por los santos que habremos de derrumbar en nombre de los ángeles caídos.
Muy bien Meg, gracias por inspirarme a brindar este tipo de análisis, que bien a bien no sé si sirvan de algo, pero a mí me encienden la chispa de querer seguir escribiendo, cambiando mi mundo, reinterpretándolo.
Un abrazo. Gracias por cultivar en mí la capacidad de asombro chiquilla.
Bueno a diferencia de usted y el señor Davida mi no me gusta desmenuzar la poesía. El poema es un círculo perfecto (cuando está bien hecho) y no sepuede entender el círculo simplemente extendiendouna línea de alguno de sus puntos circunferenciales a su centro. Un círculos es más que una figura cuyos radios tienenla misma distancia al centro entre sí. Un poema está más vivo que los fragmentos quelo componene y dice mucho más, es una entidad viva y palpitante que cuando se diseca y se disecciona muere en cierta medida.
ResponderEliminarPero sin embargo los alcances modernistas de éste poema me hacen recordar muchisimo a Girondo y a Storni, un poco quizás a José Lezama Lima, todo el poema es una tremenda pulsación desde que inicia hasta que termina dos versos después, esa destrucción de lapalabra no es la de un astro órbitando la nada sino la de un latido insomne deconstruyendo el lenguaje para reinventarse. Has logrado tremendo poema que ha logrado trascender el lenguaje mismo, destruirlo, y regresar para contarnos su odisea.
Hermoso poema, magnifico verso a verso, palabra a palabra, letra a letra…
ResponderEliminarSiento cada una de tus palabras, como un latido o un pulso en las retinas, sugestivamente, eléctricamente, puedo imaginar cada una de las imágenes y deslumbrarme en pos a ellas como un ciego que vuelve a ver…
Te aprendo en cada uno de tus poemas…
Saludos de este poeta que os estima y admira.
Oiga, qué gacha es usted amiga, ya se parece a mí, dilatando, haciendo eterna la espera de saber qué pensó o qué dijo el autor sobre lo que uno comenta.... Recuerde, la poesía es también el pretexto para comenzar un diálogo.
ResponderEliminarNada se pierde, todo se transforma (un principio de..) Tus devastadas palabras se transforman en poesía, ¿para qué darle más vueltas?
ResponderEliminar